.

.

.

Где хоронят любовь? - между вялых страничек 
с перечёркнутым ТЫ и прошивками слов; 
между скачущих букв; между просьб-невеличек, 
что - хоть смейся... - заметить никто не готов. 
Между умных расчётов; затейливых башен 
из песка рассуждений на мутной воде;
между робких попыток сложить слово НАШЕ;
между КАК и ЗАЧЕМ, между ЕСЛИ и ГДЕ.

Между мыслей под лейблами звучных фамилий;
между треска пустых и уклончивых фраз.
Между главным вопросом :
- Вы вправду любили?.. -
и ответом :
- Конечно любил. Но не Вас.
Меж порывом соврать и попытками строить,
между трепетным ...ДА?.. и безжалостным ...НЕТ!..
Между замыслом стать благородным героем,
и искусством сглотнуть минимальный ответ.

Где хоронят любовь? - в склепе бывших привычек.
Там волненье - опасность, а чувства - прокол.
Закопайте под грудой стыдливых  кавычек.  
Рифмы можно посмертно внести в протокол.
Гряньте трубный отбой ожидавшим дорогам,
по которым без шансов пуститься вдвоём.
Так покойся же с миром, моя недотрога,
в непостроенном счастье и сердце моём.

.

.