.

.

.

Из кухни, вызывая наслажденье,  
сочился запах жареного лука.  
Он просто навевал воспоминанье,  
и намекал на жареное мясо.  
Вот так и создаётся наважденье -  
из милых сердцу схем и перепуток.  
А с сущностью и истинным желаньем,  
похоже, надо плотно разобраться.  

В душе пахнУло гиблостью страданья.  
Всплывают неуверенность и страхи.  
Похоже, что любить меня не нужно,  
и эта новость - точка сильной боли.  
Опять намёки жалят со стараньем,  
прокусывая тонкие рубахи.  
И пахнет беспросветностью натужной  
фантом не получившейся любови.  

И что ж, теперь я вечно стану путать? -  
услышав стон, скажу - люблю, и баста?  
Почувствовав тепло и вдохновенье,  
устроюсь ждать немыслимой разрухи?!  
Эээ - нет, я тут бывала почему-то :  
отбитый дух привычного балласта...  
Любовь - как жизнь - является из тени.  
Чем пахнут её ласковые руки?..  

.

.