Однажды в прекрасное жаркое лето
Ромашка-милашка влюбилась в Поэта.
Блокнотик и ручка, и новенький лист.
Как платье Ромашки, он светел и чист.
И трепетно каждый её лепесток
тянулся к Поэту: взгляни хоть разок!
И к счастью, Ромашку заметил Поэт -
как лёгкое облако, стал её цвет.
Танцует в руке лепестков хоровод,
а в сердце горячее солнце живёт.
К Ромашке рукой потянулся Поэт,
в ладони остался податливый цвет.
Поэт по любимой страдал от тоски,
срывал машинально с цветка лепестки.
Любит, не любит? - скажи-ка, ромашка,
вдали от любимой мне девушки - тяжко...
Не ведал Поэт, что Ромашку погубит,
но только услышал желанное: - Любит...
Сказала последним своим лепестком
и слёзы роняла на землю тайком.
Любит, не любит...- гадают с тех пор,
вынес ромашке поэт приговор.
Головку её он безжалостно бросил
и ветер по свету печаль её носит.
Больше, поэты, цветов не губите,
лучше любимой в глаза загляните.
В них непременно найдёте ответ,
нетронутым будет ромашковый цвет.
Пусть тянется к солнцу за лаской и светом
и дарит всегда вдохновенье поэтам.
