.
.
.
Не так бедою дни раздумий припорошены,
не так стучится в душу тёмная вина,
как вся действительность взрывается и крошится
унылым именем - одна, одна, одна.
Под этим именем рождаются события,
под эти именем слетает прежний флёр.
Оно нашло себе достойное покрытие,
чтоб без свидетелей продолжить разговор.
И всё что было рассудительным и ласковым -
по мановению искомкало лицо.
Душа не тешится рассказанными сказками :
вполне достаточно, что в прошлом повезло.
А по нелепому июлю всё же мечется.
Бредут сомнения, бессонничная сыть.
Вон календарь - считает дни, пугает месяцем.
Да и вина стучится, что тут говорить.
.
.
