.

.

.

Не так бедою дни раздумий припорошены,  
не так стучится в душу тёмная вина,  
как вся действительность взрывается и крошится  
унылым именем - одна, одна, одна.  

Под этим именем рождаются события,  
под эти именем слетает прежний флёр.  
Оно нашло себе достойное покрытие,  
чтоб без свидетелей продолжить разговор.  

И всё что было рассудительным и ласковым -  
по мановению искомкало лицо.  
Душа не тешится рассказанными сказками :  
вполне достаточно, что в прошлом повезло.  

А   по  нелепому  июлю  всё  же  мечется.  
Бредут сомнения, бессонничная сыть.  
Вон календарь - считает дни, пугает месяцем.  
Да и вина стучится, что тут говорить.  

.

.