Старый клён мне стучит в окно

Своей веткой, рукой-крюкой.

Мы знакомы с ним так давно,

Что он стал мне почти родной.

Ему грустно, он мне стучит.

Я встаю и иду к нему.

Не беда, что мой клён молчит,

Я его и без слов пойму.

Мне понятна его печаль.

Неказист он и однобок.

Вот за это его мне жаль

И за то, что он одинок.

Если б рос он среди друзей,

Украшая лесной массив,

Не ломал бы никто ветвей.

Был бы статен, высок, красив,

С ветром пел бы он, танцевал,

Жизнью вольной беспечно жил.

В одиночестве б не страдал,

И берёзку свою любил.

ШАН