Грешный мир летит куда-то,
выжимает жар, как губку.
Лето, будто так и надо,
лезет радостно под юбку.
Прядку (чем не знаю) тронет...
От таких прикосновений
и июля благовоний
всё становится до "фени"!
Как-то сразу мыслишь шире,
нарождаются стишата.
Поцелуй воздушный Музе
и любовь - как из ушата!
Лето - женщине награда,
оголяй хоть грудь, хоть плечи...
Кое-что... ещё бы надо,
но июль - ещё не вечер?
Впереди маячит август,
будет зрелым полнолунье.
Скажет милый: - Солнце, здравствуй!
Дождалась меня, шалунья?