....как  порой  незаметно  уходят  надежда  и  вера! -  

   паутина и пыль заполняют  взгрустнувший  чертог...  

в недоступном для беглого взгляда углу секретера  
одряхлевшая Ручка  наткнулась на смятый Листок.  
Он  -  когда-то блестящий,  хрустящий,  лощёный,  зовущий -  
был готов к фейерверкам  -  с  эпиграфом  вечных  задач,  
а  теперь  -  не узнать!  -  устрашающе  сгорбился  кучей,  
в несусветных  пометах,  увечьях и кляксах  -  хоть плачь.  
Ни былой чистоты,  ни вранья небылиц,  ни легенды -  
ни стремленья сказать,  ни спросить,  ни сморозить про дам-с...  

Ручка,  скрипнув  пером  и  залипнув  в  щели  изолентой,  
поняла  что  пора.  Это  шанс.  Это  выпавший  шанс.  
И  -  из тающих сил  -  задыхаясь  куском  эбонита,  
выдувая  с  трудом  из  баллона  коросты  и  грязь,  
на груди у Листа  -  там,  где сердце героя разбито  -  
оставляла  со  рвением  призрачно-бледную  вязь.  

Что была неумна.  Что была молода и строптива,  
что была своевольна  не в меру  и слишком модна,  
что знавала чернил  -  по перо, недурного разлива,  
а  любви  сокровенная  суть  ей  была  не  видна...  
не любила вникать, но любила с недетским нажимом,  
что дырявила всё,  что казалось ей мягче чем жесть,  
что теперь поняла кто есть кто,  и спасибо что живы,  
и  спасибо  что  шанс  повиниться  опять-таки  есть...  

ты прости меня, Лист!  -  ты прости мне нелепые рожи,  
дыры,  колкий  металл,  бесшабашное  месиво  клякс.  
Как  сегодня  на  них  все  мои  письмена  не  похожи! -  
как  я  нынче  хочу  наконец  постараться  для  нас! -  
как я всё поняла,  провалявшись в забвенье на полке,  
потеряв  красоту  и  забыв  горделивую  стать.  
Нам уже не лежать  -  для крутого подарка  -  на шёлке.  
Мне  теперь  в  самый  раз  -  отбежавшую  душу  искать.  

Ты  прости  меня,  друг.  Я для этого здесь оказалась -  
чтоб опять и опять повторять бесполезно  -  Прости!..  -  
чтоб писать и писать тебе  -  сколько чернил там осталось...  
но  того  что  написано  сердцем  -  рукой  не  свести.  
Я  ответа  не  жду :     не  гожусь,  не  надеюсь,  не  верю,  
но  с  упорством  козы  испещряю  твой  смятый  покров.  
И  пока  пауки  населяют  наш  нынешний  терем -  
ты, мой первый Листок,  грязных  черт  обелить  не  готов.  

Но  спасибо  на  том,  что  мне  выпала  эта  разруха,  
эти  пыльные  ящики,  астма,  хондроз  и  артрит.  
И  спасибо  тебе!  -  в  интерьере  по-прежнему  глухо? -  
пусть,  бледнея,  строка  откровенно  с  тобой  говорит! -  
опознаешь сквозь скрип...   зашуршал?.. - отозвался?.. - не слышу!..   

...секретер  не  в  раю,  где  не  властны  конвульсии  тел.  
   Он  стоит  на  земле.  А  на  скрип  собираются  мыши.   
   И  мышам  всё  равно  -  кто  простил  кого,  кто  не  успел.  

.

.