ВЕШАЛКА, ПОХОЖАЯ НА СЦЕНАРИЙ...
Театр начинается вовсе не с вешалки,
А с истинного предвкушения восторга,
Который нам доставляет сильная игра
Любимых актеров и сама постановка,
Где и трансформируется смысл бытия
И всплывающие там страсти и пороки,
Которыми наша жизнь до краев полна.
Где драма с силой сдавливает сердце,
Но жертвы страстей желают отомстить
Тому, кто покусился на боли ожидания,
И действием разбил этой жизни смысл...

И любая мизансцена вносит оживление,
Порой и не то, что ожидая долго ждешь,
Но дух смирился с новым появлением
Сюжетной линии и за спиной уже мороз.
И нервы сами вяжутся в огромный узел,
И дыхания нет, а сердце давит на курок.
Но, еще минута и наш злодей в конфузе,
А смысл его злодейства потерпел урон...

И взрыв аплодисментов сотрясает зал:
Бис! Браво! Просим актеров на поклон!
Летят цветы на сцену, как на пьедестал
А публика бушует, словно в лавке слон,
Актеры улыбаются устало, стирают пот.
Все мокрые платочки сразу в ридикюль
И, на ходу хлюпая носами, сразу домой,
К любимой жизни, что была всего игрой
Лишь на сцене роковой, а в мире нашем
Считается привычной, как-будто драма,
Только некое маленькое отражение ее...

                      21.08.15.

Народ весело толпился к выходу,
По ходу уже разминались папиросы.
И тянуло выпить, заглянув в кабак.
А после, вальяжно развалившись,
Хвалить актеров и, наливая коньяк,
О смысле жизни говорить глубоко,
Да ручками своими с силой потрясая.
Хулить истину действительности всей,
В которой жил, живешь и будешь жить,
А утром, с дикой силой проберет мороз,
От страха за свои непотребные слова,
Которые при людно пьяный говорил.
А кто-то умный донос тайно сочинил,
Да кой-куда его по почте и отправил...

Жизнь - это не театр, а сборище глупцов,
Которые болтаются на вешалке судьбы.
И каждый сразу выступить за жизнь готов,
Толкая мысль крамольную: Мы - не Рабы!