Тянусь душой к глубинке русской,

где искорки синиц не гаснут,

и надевает трясогузка

для встреч с тобою чёрный галстук.

А верба ниточкой зелёной

сшивает облаков лоскутья,

где к синеве худые клёны

идут сквозь вьюги и распутье.

Где скинешь с рюкзаком и ложь,

и груз прожитых лет с плеча,

когда ладонью зачерпнёшь

живой водицы из ручья.

Валерий Мазманян