.

.

.

Когда эфир тревожит мир бесслёзною невнятностью,  
когда стихир - как эликсир - для неги и приятности,  
когда язык как помело, а буквы  для безделицы -
слова сплетаются зело, во что - самой не верится.  
  
Вот например. Надысь вчерась задумалась о суженом.  
Не знаю с кем куда пропасть, но факт что очень нужен он.  
Трезвонил трезвый гражданин в урочный час под дверию.  
Пришёл с букетом - не один, топтался... ну не верю я!!  
  
Давай ещё один пример. Весна пришла пророчицей.  
Наобещала с гулькин кхмер, и верить ей не хочется.  
Ну вот теперь сижю-брюзжю с несносными погодами,  
не веря нА слезы дожжю, статистику уродуя.  
  
Кричит с экрана голова про страшные нелепицы.  
Не верю я в её слова. Слова к душе не лепятся.  
Душе известно всё и вся про странности и тайности.  
Нет, ну душа-то мне родня... не до такой же крайности...  
  
Любовь? - да-да... - чтоб навсегда, тем паче бескорыстная.  
Гулёна - тоже не беда, вдруг тоже счастьем выстрелит.  
Потожит счастьем - и адьёт, ищи её по солнышку.  
А на деревне дождь идёт - без устали и продышку.  
  
Когда эфир подсохнет в зной, не справится давление.  
Такой несграбною ценой плачу за вдохновение.  
За то чтоб было там где нет, чтоб стало где помазано.  
За то чтоб ты, мой ясный свет, мне верил безотказанно.  

.

.