Мне б на остров, необитаемый,

От такого житья уродского,

Я бы просто, читал Цветаеву,

А ещё - Иосифа Бродского.

Пели б птицы, лягушки квакали,

Птички утром, лягушки вечером.

На до мною бы, ивы плакали,

И метались испугано кречеты.

Я бы в небо глядел сутками,

Сквозь ячейки рыбацкой сети,

Я бы в речке купался с утками,

Забывая про всё на свете.

Пахли б травы душистые остро,

И ольхи купала зелёные…

Только где же найдёшь этот остров,

Нынче все острова заселённые...