Не зову тебя в дом. Его нет. Жизнь прекрасна.
Ты не должен себе, никому, никогда…
Лишь на белом снегу все следы видишь ясно,
Где-то там за сугробом скатилась звезда.

Мне ветер Северный и мгла,
Метели вздох - в тени игла.
Её укол - на сердце шрам -
Не как бальзам.
Я промолчу, мне важен путь,
У слов – лишь цвет и знаний суть.
В театре-жизни лишь игра,
Но до утра…

Будет ясность потом, облаков вид расскажет,
Как у месяца рог нам подарит свой свет.
Прикуп тоже в зачет, если карта, вдруг, ляжет -
Лишь бы к ним не прибился пиковый валет.

Есть ли Вера у нас, что и как отзовётся?
Что нам Совесть подскажет, коль выбрал ты Честь?
Как вести себя там, где с Любовью столкнёшься? -
Здесь не игры уже, но от Странника Весть.

Я рисую свой дом чем-то черным на белом.
Под рукою не ватман, а уличный снег.
А метели свистят и поют между делом…
Вот, уже на подходе заветный Ковчег.

Этот дом на века у Вселенной в Пространстве,
Посох для Пилигрима – обычная трость…
Этот путь для друзей, только страждущих странствий,
Для кого даже ты просто призрак и Гость.