Проснулся бас, звучанье - стон,
Пространство рвётся – саксофон.
В нём, под ударный мерный ритм,
В потоке звука – лишь экстрим,
Как взрыв реальности и гимн.

Не позавидуешь, беда -
Любви обратная среда:
В ней раздираешь душу вдрызг,
Пройдя сквозь строй словесных брызг.

Но только блюз, без суеты,
В нём образ твой, до слепоты…
Как воплощение мечты.
Но где же ты?

Дурманит голову шампанского бокал,
Я повторяюсь: весь – признанье, не устал.
Прошу простить, Мадам, назойливость мою –
Я сам, как блюз, как саксофон и Вам пою.
Настрой ударный подкрепляет мысль – в строю.

В гитарном соло перезвон,
От флейты – нежность в унисон
С Любовью, что ты не украл,
Когда пришёл на чей-то бал.

Как призрак в шляпе. Только трость
Напоминает, кто здесь гость,
Твой взгляд, всего один (не горсть),
Бросает кость…

Опять рассветную печаль
Вплёл в ритмы блюза сам рояль,
Что смысл мелодии в плену
У чувств, прорвавших пелену,
Где страсть не ставится в вину.

Не притворялся, только имидж потерял -
Чужая жизнь - тобой не выпитый бокал.
Мадам, простите саксофон, его басы,
Что жизнь мою уравновесили – весы.
Жаль только время, те минуты и часы…