Безмолвен холст без красок и без цвета,

Как чистый лист, что белизну хранит.

Он выполняет функцию предмета,

Пока художник не заговорит.

С холстом он разговаривает цветом,

Используя троянку, кисть, перо.

Весну он пишет, что вступает в лето,

Так, что исходит от холста тепло.

А пишет зиму – замерзают краски.

Как серебро, блестит на солнце снег,

Несутся дети с горки на салазках,

Вдали – на лыжах групповой пробег…

Художник мелочи все подмечает.

Он в образе! Он словно там живёт.

Он никого вокруг не замечает,

Когда задуманное создаёт.

Так мастер кисти создаёт картину,

В которую стремится смысл вложить.

Обычный холст, по сути, мешковину,

Он вынуждает жить и говорить!

ШАН