* * *

Унылая пора!
Куда деваться в слякоть?
С гусиного пера
в тетрадь чернила капать?

Писать про медный лист,
Смотреть на голый дуб?
Тянуть скрипучий свист
из пересохших губ?

В театр и на балет
не хочется скакать.
А может быть куплет
об этом написать?

Мол, было дело в осень,
облило вдохновение,
и я часов за восемь
родил произведение.

По болдинскому счёту 
шедевр пойдёт на "пять"!
Но будет ли охота
потомкам почитать?