Сентябрь, осень, дождь стучит по стёклам,

Бродяга-ветер листья с клёна рвёт.

Земля уже до ниточки промокла,

Вода по улицам рекой течёт.

А он всё льёт… и кажется, что небо

Нам просто мстит сегодня за жару.

Ведь летом дождь ни разу так и не был.

Он льёт и вряд ли кончится к утру.

И я всю ночь, конечно, буду с ливнем –

Мне нравится, как в трубах он журчит,

Точней, поёт – печально так, надрывно,

Пожаловаться словно мне спешит,

О том, что скоро станет океаном,

Волною, паром, тучей над землёй.

И будет путешествовать по странам,

И лишь весной вернётся вновь домой.

Сентябрь, осень, дождь, а у поэта

В сознании рождается строка…

И он творит – ему не до рассвета,

Ведь рифма ямбом льётся, как река!

ШАН