...

Для пасущихся в поле широком коней,
Вороных, серо-пегих, мышастых и белых,
Жизнь полна ленью медленных солнечных дней,
Ароматами трав - молодых, сочных, спелых.

Пахнет поле, цветёт. В вечном омуте сна
Дремлют камни, темнеют репьи в буераках.
Словно с неба на землю сошла тишина,
Растворилась в застывших бесчисленных маках.

Редкий звук потревожит коней. Иногда
Птица крикнет в полёте высоком на воле,
Но ответа не даст, промолчит, как всегда,
Уходящее в даль бесконечное поле.