.

.

.

Я не пишу своих стихов, стихи исправно пишут мной -  
спешит поток безмолвных слов к клавиатуре записной,  
чтоб облачиться в яркость букв, принять телесность языка -  
и перевод музЫки в стук - ждёт воплотить моя рука.  
Безгласных тЕней хоровод меня настойчиво кружит :  
когда настанет их черёд? - живому слову надо жить,  
оставь сомнения другим, настрой на душу - и пиши...  
не бойтесь, птички, не проспим! -  
здесь тупят нос карандаши.  

Я не зову своих стихов, они с утра зовут меня -  
толпа завидных женихов из лона завтрашнего дня,  
где не известны ни уклад, ни расписанья, ни маршрут,  
а женихи-то гомонят, и - тем прекраснее! - идут,  
и нужно каждого принять - понять, увидеть, обогреть -  
и, не стесняясь, слова дать - и в строчки лёгкие одеть,  
отправить дальше - горевать, смеяться, хмыкать невпопад -  
эх, если б классиками стать -  
глядишь и Главный был бы рад.  

Зачем придумывать стихи? - они и так судачат мной :  
как пережить свои грехи, как стать любимой и земной,  
как не оплакивать потерь, как видеть в боли высший смысл,  
как рваться - чтобы не потеть и исхитриться - чтобы был?..  
Я узнаю у них с утра - что у соседа на обед,  
и как идут его дела, пока хозяйки в доме нет -  
они расскажут обо всём - дождливых днях, чужой жене -  
но я спрошу их о своём,  
и это будет обо мне.  

Боюсь наступит и другой - как прежде - угомонный час,  
когда стихам дадут отбой, и строчки мною замолчат -  
куда привычная рука направит свой аннуитет? -  
как инструменту на века - понять, что связи больше нет? -  
как пережить потерю сил, утрату лучшего себя? -  
никто о казни не просил, пространство чувства теребя.  
Спасибо, Небо, за настрой. Не дай мне пошлого хи-хи.  
Пока мой мир такой живой -  
владейте мной, мои стихи.  

.

.