Я вглядывалась в утренний пейзаж,
Рисованный простым карандашом,
Где старый дом, что больше не продашь,
С забором, что лежит почти ничком.

А по-соседству церковь и река,
И женщина со сгорбленной спиной,
И тащит она бедная в руках
Мешок такой набитый и большой.

И пыльная дорога в никуда.
Деревья, потерявшие листву.
И ряд столбов, держащих провода,
Стремящихся проникнуть в синеву.

Я вглядывалась в утренний пейзаж
И слышала крик звонких петухов,
Такой пронзительный, что до мурашек аж,
Разнесшийся до дальних уголков.

Я чувствовала эту тишину,
Которую художник передал,
И ощущала жизни глубину,
Которую он сердцем проживал.

Мира Сколова