* * *

Некуда от прозы деться.
Жизнь сереет на глазах.
Тонет розовое детство
в циферблате на часах.

Рифмы вянут в тине прозы,
где наверное давно,
как кувшинки от угрозы
опускаются на дно.

Наверху в ветрах и зное
юность стансами чудит:
Ярославны, Ольги, Зои...
По любви и плач стоит.

В зеркале пруда наследство —
молодость, ещё в побегах.
Верба верно из кокетства
тянется за влажной негой.

На холме дуб в семь обхватов.
Мудрый филин на суку.
Проза целится в закаты.
Рифмы тают на слуху...