А как жила она?
Много страдала...
Да,.. безусловно,..
Достаточно много...
Счастливой любви
Было слишком мало,
Слишком неровной
Была дорога.

Кто-то жалел на цветы монеты,
Безжалостно жалость
Ее выжимая,
А кто-то всегда
Приносил букеты,
В ванной розами осыпая.

Падали листья
И с неба капли,
И снова в этой
Промозглости склизкой
Она опять "наступала на грабли",
И ее опять называли "киской".

И каждый раз,
Получая по лбу,
Она не считала судьбы удары,
А просто вливалась
В людские толпы,
Бродящие с зонтиками
По бульвару.

Она говорила - "Еще не вечер,
Еще не кружатся "белые мухи",
Еще не погасли надежды свечи
В маленьком домике
У старухи,

Которая молча глядит
На дорожку,
Что за окошком
Манит куда-то,
И ухмыляется словно кошка,
Которой уже
Ничего не надо..."

--

Что же, портрет
Довольно известный,
Хоть не из Лувра
И Эрмитажа,
Жизнь рисует его
Повсеместно
Без всякой иронии
И эпатажа.

Что в Париже,
Что где-то ближе
Судьба - Монна Лиза
Глядит с усмешкой -
Пойди поройся
В осенней жиже,
А вдруг "орел" тебе?..
Иль снова "решка"?..


Однако, в обществе
Суррогатов
И заменителей из фекалий,
Где все зависит от
Дегенератов,
Испражняющих решения
По вертикале,
В пользу кого-то там
Вышестоящего,
Наверное, уже нет
Ничего настоящего.

Может на мусорном полигоне,
Где кормятся только
Бомжи и вороны,
Старый искатель
В безумной агонии
Найдет хоть кусочек
Царской короны,
Иль хоть лампасы Наполеоньи?

А чувства? А нравственность?
А культура?
Тоже постепенно
Становятся пластиком,
Их корректирует номенклатура,
Стирая ненужное
Черным ластиком.

И плавает он в океане
Загаженном
Пластик из душ человеческих сделанный...

Так как же жила она?
Кто же расскажет нам?
Да просто, дуреха,
Жить не умела.


(октябрь 2019г.)