Утро, февраль. Я у моря на пирсе.

Ветер холодный, срывается снег.

Волны печально несутся на брег.

Жаль, что поэт я, а не живописец…

Краски б сюда и мольберты с холстами,

Запечатлеть эту всю красоту,

Небо и море, широт пестроту,

Всё, что я вижу своими глазами.

Но у меня карандаш и бумага.

Словом спешу рассказать обо всём.

Строф и катренов чудесных ватага

Мигом рождается в сердце моём!

Жаль не художник я, просто поэт.

Вот на бумаге родился сонет…

10.02.20(ШАН)