Да жизнь поэта нелегка,

За рифмой мечется по свету.

И ночью, во всю ширь листка,

Тасует мерно, ту иль эту…

***

Та, только, подойдет к березам,

А эта только к рудникам.

Как трудно предаваясь грезам,

Прильнуть к заветным родникам.

Где слог прекрасный свой черпали,

Поэты Матушки Руси.

И лавры вечные снискали,

Как те, в сметане, караси…

И лишь под утро, стих рождает,

Достойный премий и наград.

Спокойно, тихо, засыпает,

Собою горд и этим рад…

Зайдясь во сне в безумном крике,

Что ямб сбежал, а с ним хорей.

Порвал творенье на пике,

Своих бушующих страстей…

Опустошенный, и унылый,

Он ищет старый пистолет.

И ствол к виску приставив стылый,

Щелчок, осечка, звука нет.

Родня вздыхает облегченно,

Который раз, один сюжет.

А он, вздыхая обреченно,

Плетется, с Музой, в кабинет…