Где-то в варежках зимы,
где года уходят в лета,
от весны и до весны
рифмой трут слова поэты,

Есть причал заблудших душ.
Там в любое время суток
разливают в темах пунш —
запивать газетных уток.

Всюду жизни кутерьма,
старое сменяют новым,
здесь зацвелые тома
стережёт в дверях подкова.

Запятые, чин по чину,
подковали восклицанья,
подчеркнули суть причины
на вопросов отрицанья.

За тире таятся страхи —
ох, прибудет власть иная,
точки канули во прахе,
значит снова запятая...