Сижу перед пустым листом —
белым, девственно чистым.
Хоть бы клякса длинным
глистом
взбудоражила мысли.

Мол, ишь ты с пятака потекла,
как инфекция.
Ей то что, а у меня дела —
муза соседская.

И с чего она задрала нос?
Не замечает, что подол задран.
Сосед то небось рифмует донос
на Диану прекраснозадую.

А что? Впрямь фейковая темка —
эротика мифа в скульптуре.
На пьедестале лузгают семки —
приобщаются к культуре.

А тут дуэт с музою,
да рифмами из чайника,
и запоют карузами
на ковре у начальника.

Нет, этот номер с душком.
И потом, весна не осень.
Надо по чувствам утюжком,
под солнышком унавозить.

С "люблю", не затёрто начать,
а там уж про май и грозу.
Главное поставить печать,
справить патент, подпись внизу.

Или осветить побоище?
Про ледовое давно писали?
Эх, что бы мне придумать ещё?
Придумал! Про застоя печали!