Мысли все превратил я в песни,
Как казах, что в пустыне, – пыль.
Всё, что вижу, рифмую вместе,
Но вокруг не поэзия – быль.

Получаются тексты жгучи,
А мотивчики – так себе,
Их уже написано… – кучи,
Мы с компьютером - «А» и «Б».

Что придумаем, лепим, строчим,
У фантазий тысячный лик.
Как ни странно и, между прочим,
Не срываемся в жалкий крик.

Каждый собственным «я» доволен,
Экономим хлеба кусок -
На виду, рядом (правда, я болен) -
Если что, вдруг, - в подушку висок.

Вечера пролетают мимо,
В «разливайке» всегда светло.
Там сто грамм и с собою пиво -
А потом, опять понесло…

Как Остапа, а он – компьютер,
Из железа нервы его.
Он же трезвенник слишком лютый,
Чуйка – «клава» - моё кино.

Растворяюсь в словах и ритмах,
Сыплюсь листьями – ведь сезон.
Солнца блики – мельканье бритвы -
Погружает природу в сон.

Отцвело всё, в плодах вся прелесть,
В синих окнах тепло небес
Ещё греет пока эту мерность,
И мотив принесло в замес …

Отыграемся. Каждый, где может.
«Клава» новый выводит текст.
Никого из нас зависть не гложет –
Мы на песнях не ставим крест.