Есть магия в этом весеннем дожде, 

Промчавшимся улицей, сквериком, 

В его неподвластности глупой вражде 

С извечным небесным соперником.

Как будто какой-то совместный статут 

Они утвердили по случаю:

Пусть Дождик слегка побесчинствует тут, 

А Солнце подремлет за тучею. 

Пришёл, зазвучал, не встречая зонтов, 

Трамбонами, флейтами, альтами, 

Похлопал: "Привет" по ладошкам кустов, 

Шуршаньем смыл серость асфальтную. 

Прошёлся, даруя всё то, что имел, 

Полями, без вод отощавшими.

Послал домоседам не жалкий e-mail, 

А дробь барабанную с маршами. 

Помыл, причесал, напоил и . . . пропал,

Гоним ветерком неизбежности. 

Гость был ненавязчив, но нам даровал 

Мир света, покоя и свежести. 

Беспечно не знает покуда пускай 

Он будущей старческой нудности. . . 

 - Под ним вы промокли? И вам он не в кайф?

Не взяли вы зонт! Ваши трудности!