ЗАМЕТАЯ СЛЕДЫ...
И как измерить этот промежуток малый,
От самого рождения и до самого конца?
И как его назвать, жизнью своей бравой,
А может-быть, всего обрывками бытия?

Насколько мал он, только предположим,
Считая дни, минуты, часы, месяцы свои.
А после, забываем все, жизнь стреножив,
Тащимся понуро по миру на своих двоих...

Все время дергаемся и теряем ощущение,
Не найдя возможности еще пожить чуток.
Наломав кучи дров все ищем совпадения,
Кто сколько в жизни пожил и на что готов...

А порывы страсти улетают безвозвратно
И не идет в зачет, что жил, как бог послал.
Найдется добрая рука которая с оглядкой,
Порушив все родное, не виновна как овца...

А промежуток делается все короче, короче,
Вдали видны огни шлагбаума, путь открыт.
И мы, оглянувшись, видим пустоту дороги,
Где ветер заметает наши последние следы...

Мир до точки сжавшись, в темноту отходит,
И мелькая, мимо пролетает прошлое, шутя.
А ему все равно, оно снова в мир приходит,
И делает ошибки наши, повторяя без конца...

                               13.05.15.

На земле ошибок наших много накопилось,
И позади, из кучки, выросла огромная гора.
Зато судьба, обычно, к нам несправедлива,
Ошибок творит больше, чем наделано у нас...