.

.

Он не скрипел, он не икал, а кашлял,

Но возвращал неистовство идей,

Есенина стихи скребли как рашпиль,

Нас в хрипе патефона и страстей.

.

И он кричал оттуда нам сегодня,

Настраивая душу, как струну,

Что мы ему, хоть по перу, но кровня,

Готовые облаять и луну.

.

Хрипела суть и душу колотило,

Как будто рядом, а ведь так давно,

Живёт его магическая сила,

Воспевшая берёзы и село…

.

Пластинка кончилась, игла надрывно,

Хрипела опалённою душой.

А сердце пониманием накрыло,

Что было это всё вчера со мной…