О, сон! Ты словно посетитель пьяный,

Который не желает уходить,

Претензию мне предъявляя рьяно –

Ещё сто грамм “на посошок” налить.

Я по крупицам собираю силы.

Стараюсь пыл твой как-то обуздать.

От напряженья ноют в теле жилы.

Не в силах глаз открыть, не то, чтоб встать.

А ты всё душу теребишь упорно,

Рисуя удивительный сюжет,

В котором я летаю по просторам.

И этому конца и края нет.

Уже рассвет в моё окно стучится,

А сон всё предлагает “на коня”.

Никак мы с ним не можем распростится…

Когда ещё так полетаю я?!

ШАН