Тряся седою бородою томно,

В приливе чувств молился на заре

В своей убогой келье полутемной

Монах, проживший век в монастыре.

И лишь когда часы пробили полдень,

И солнца луч рассеял полутьму,

Над ним промчался вихрем Дух Господень,

Промолвив Слово истины ему:

«Благословен будь, славя в вышних Бога!

За искренность и преданность твою

Тебе вручаю редкий дар пророка», –

И с тем исчез в Заоблачном Краю.

И встал монах. Собрав пожитки споро,

Покинул келью в тихом торжестве,

В душе теснился чувств неясных ворох

И сонм видений чудных – в голове.

Теперь он знал, что будет с этим миром,

Куда свернет истории спираль,

Как будто нес в своем мозгу незримо

Завещанную Господом скрижаль.

Он зрил в веках мессИй грядущих тени,

Спешил явить толпе свой Божий дар,

Но вдруг внезапно рухнул на колени,

Как говорят, случился с ним удар…

Черта такая магов и пророков,

Оракулов, провидцев всех мастей –

О судьбах мира рассуждают много,

Не зная даже о судьбе своей.