Смотрю календари в архивах,
от нас ушедших в зимы лет,
брожение весны в разливах,
по осени свинцовых рек.

За каждым временем приметы -
по ритму рифмы, смысл к словам.
А между строчек непоседы -
все страсти чуждые мольбам:

Шершавой мызыкой наветы,
признания этюдами души,
изящные страдания сонета;
в памфлеты сатисфакции крошим.