Перо наточено с утра и мысли рвутся в бой! Ура!

Вперёд! В атаку! 

Но разрывает рот зевок, а руки пачкают листок,

и пишут каку.

А, может быть, придёт другой, не нарушая мой покой,

заварит кофе,

и мне ответит на вопрос: «А у яйца, если всерьёз,

где фас и профиль?»

Перемещаются тела, у тел различные дела,

а я, тюленем,

мертвее мёртвого лежу, и тупо в лампочку гляжу,

убитый ленью.

Животик пучит. Дискомфорт. Стакан, окурки – натюрморт

не эстетичный.

Наверняка, со всех сторон, гляжусь, как выжатый лимон,

не эротичный.