Мне пела скрипка про далёкий мир,
Мир звуков из семнадцатого века,
А Муза – властелин мой и кумир,
Прошлась перстами лёгкими по векам...

Я, сладко щурясь, улыбнулась ей,
Шепнув: - Стихи? Я слушаю...Не трогай!
Мне не нужны Асклепий и Антей,
Ни "баккарди" и ни вино из рога.

Я – в музыке! Очищусь, отойду
От суеты, рутины, злых известий.
Хор ангелов в эдемовом саду
Поёт, Христос перстами крестит.

Свободна и спокойна без прикрас.
Так Музыка излечивает нас.