Пятнами крови томаты,
поэты не мазохисты,
что слава? - она приватна,
а слово - оно пречисто.

Ни туч не страшится, ни ливня,
играет с зарницами в прятки,
как будто рифма всесильна
в ответах на все нам загадки.

Где осень не время года,
но возрасту время итогов,
мы сравниваем с природой
и твёрдую форму не строго.

Была б незапянана тога
пройти до конца дорогой.