Всё реже Муза посещает,
Касается своим крылом…
Тогда на свете всё бросаю –
Бегу я в детство босиком –
По лугу, через буераки
К ручью, где днём иль вечерком
Ловил усатых чудных раков
На прутик тала с червяком.

Потом в своей дырявой майке
Их приносил я на порог
Моей всегда усталой мамке,
Что говорила мне: «Сынок,
Опять всё раки, эти бяки! –
В них проку только с ноготок…
Ты лучше б рыбки, а не раков,
Принёс с рыбалки мне, сынок!»

Теперь, признаться, очень жалко
Тех раков, выловленных мной,
Таких чудных и шатко-валких…
Как всё, что было той порой.