Чего не насорили в лиру,
мол, жизнь — игра, а мы актёры.
Цитаты ползают по миру,
пардон, как в кишках солитёры.

Иному в радость, не за труд,
зубилом расписаться на скале,
как хохма: критики прочтут,
но не найдут кайло — ответить мне.

А, впрочем, что мне мусор истин:
"от Авраама и до наших дней",
себя в оракулах, отнюдь, не числил,
пишу на радость, что больней.

Сегодня слово не ратает слова,
где чад и ад, и дым пороховой,
сегодня лепят не миров основы —
вражду из снов за пошлой запятой.

Многозначений экивоки
верстают не в печать — в эфир,
где позабытый, одинокий,
скитается за правдой Лир.