.
.
.
Время, поперхнувшись, замолчало -
бодрый голос вздрогнул и притих.
Память мне построчно возвращала
мой последний заскучавший стих.
Где-то козни строила обида...
но обида, право, не беда.
Не пустой надежды, не ковида -
избегайте грусти, господа.
Как она втирается в пространство,
заполняя прошлое виной!
Как она с завидным постоянством
истребляет цели по одной...
Серою испуганною мышкой
проскользнёт до донышка души.
Что тебе опять, моя малышка? -
счастье личной жизни задушить?
Ей не надо даже сомневаться -
будет и следа её ноги.
А когда тебе уже не двадцать,
не пустить - и думать не моги :
память - как раскрытая колода,
пики - как успешные стрелки.
Их жестокосердная порода
любит поступать не по-людски.
Я боюсь её как чёрт обедни,
как пустыни Гоби - мореход.
Это чувство может стать последним,
если много чести заберёт.
Эта несказанная унылость,
эта недодушенная спесь...
мне бы может кошка чаще снилась -
та, что очень любит мышек есть?
Где на грусть скрывается управа,
где её в корзиночке сдают? -
вам не надо? - пользуйтесь, халява! -
(томным и влюблённым - по рублю...)
Я отдам её в стихах и прозе,
в розницу, с засыпкой и питьём -
пользуйтесь пока не подморозит -
индивидуально и вдвоём.
Грусть как грусть - не оспа, не холера,
не война, не бедствие, не месть.
Что за недостойная манера -
из любой напасти в душу лезть!
Жизнь всегда потреплет - и отпустит,
после нет - опять случится да.
Господа, не бойтесь вашей грусти.
Всё пройдёт. Любите, господа.
.
.
