.
.
.
Да конечно же всё дело в амбициях. Эти ребята никогда не устают посвистывать и подначивать. А когда человек и собой молодой, и способностями не обделён... вот у него фантазии про себя начинаются - прямо тут же святых выноси!
Ему бы здесь как раз делом и заняться, и жизнь бы так быстренько показала - кто кому гением приходится, кто кому наоборот пролётчиком... но бывает же ещё и вовсе не так.
Бывает - засиделся кто на старте, в мечтаниях о себе завяз, а потом - тпррррр...
мечты-то не срабатывают... вязнут мечты в реалиях вакханалий...
Он был совсем не так хорош собою,
как представлял в студенческих мечтах.
В большой базарный день - чего-то стОил,
в другие дни, мой свет -
увы и ах.
Он был довольно зол на эти будни,
на этих женщин, любящих других...
бодяжил в раздраженье желчь и блудни,
чтоб с наслажденьем выплеснуть на них,
и это удавалось. Втихомолку,
под мерное жужжание сверчка,
он плёл интриги всяческого толка,
он заигрался с тайностью.
Пока
его друзья тревожились в досаде -
кто тратит на бесчинства столько сил?.. -
он годы проводил - на них в засаде :
но он таким путём хоть кем-то был!
Вот в этом и беда. Не в том, что разозлился один раз. И даже не в том, что один раз в сердцах сделал гадость, а гадость - возьми да окажись очевидно не вычёркиваемым моментом в жизни многих людей. Вот бывалоче например застрелишь по случаю эрцгерцога, и тут таааакое начинается...
ну поневоле хочется себя в важные персоны произвести!
Так вот беда в том - что производишь. Себя. Из рядовых душегубов - прямо в обитатели Пантеона Вершителей судЕб. Транзитом без остановки. Широким хватом без сомнений.
Вот ты фантазёр... но беда - тоже дама не без чувства юмора. Она и ждать самовлюблённую добычу умеет, и последней над ней невесело посмеяться - тоже смогёт.
Ты главное - присоединяйся, добыча!
Беда всегда приходит, где не ждали.
Он был не глуп, и сети плёл с умом.
Его интриг почти не раскрывали -
у всех дела, уютный тёплый дом,
вагон других космических оказий -
то дети подрастают, то долги...
а он - всё в той же липкой жирной грязи,
в одной поре
не строящей руки.
Такой застой - грозит не уличеньем,
он худшими погромами грозит.
Кто счастью не отдался с увлеченьем -
имеет тот же скальп и тот же вид,
что все, кто с ним здоровался у лифта
и обсуждал погоду или спорт.
А он себя - давно зачислил лишним,
он просто старый чёрт.
Печальный чёрт -
обитатель сумрачных кварталов. А ты думал - ты охотник? - вот ты опять смешной. Хотя для меня охотник - тоже не комплимент, так что всё равно. Вот начинается - лишний человек, себя не найду, Бога не найду, жены не найду, счастья не найду, других не понимаю, колбасы всегда мало, беготни всегда много, зато исподтишкаааа... вот это твоё, это-таки натуральное чертячье. Спровоцировать кого-то, разочаровать, радость разрушить, вызвать на взрыв и всё уничтожить, самое лучшее раскрасить под дерьмо маскирующим цветом, самое вонючее - подать как настоящее. Ух ты. Наслаждение.
А в чём беда? - да очевидно. Он же сам становится безрадостным, потому что радость - это любовь. А он - всегда тухлый. Бесчувственный. Каждый день. Триста шестьдесят пять дней в году. Сто лет в столетии. Одиночество. Беда дождалась. Печальный чёрт -
без праздников, друзей и пониманья.
Без Бога, без надежды, без семьи.
С душевным неосознанным страданьем,
где всё тепло - коллеги унесли.
Он думает - его черёд наступит,
когда все станут сирыми -
как он.
И днём и ночью - клаве буквы лупит,
чтоб доказать, кто здесь Наполеон,
что мир построен на душевной грязи,
что человек - прикормка для червей,
что вон из сердца - это восвояси,
и нет ни у кого других идей...
Безумен и несчастен грустный призрак,
при жизни тела - замерший душой.
Да и Наполеон - не светоч жизни,
больших амбиций -
служка небольшой...
А вот это - настоящая мечта - чтобы все как он. Для этого и старается. Показать всем, что они - как он. А значит хуже. Потому что менее опытные.
А люди - как на грех. То внуков родят, то огурцов больше чем в прошлом году закатают. И радуются, супостаты. И радуются, и радуются.... ну дрянь же какая эти сериалы, и помидоры - повсеместно отвратительными стали, и книг хороших нет, и артисты все как чё попало, а они - всё радуются, что ни дай.
Так может они не тому радуются? - может они своей любви радуются на этом свете? - может им и помидоры не важны, а? -
а.., лишняя - так сказать - сущность?..
И Наполеон - он тоже из тех же. Из ваших.
.
.
