.
.
.
Потухший огонёк несбывшейся надежды...
страницы пролистнув - увижу ль впереди
набравший соков май в раскрашенной одежде,
с застенчивых тонов - фиалкой на груди?
Кто дал вам приколоть к одежде бутоньерку,
что значили для вас весенние цветы?
Готов ли ангел мой - любить визионерку,
и кто спешит подать мадам стакан воды?
Стакан воды - со льдом тревоги и сомненья,
с соломинкой любви и солью бабьих слёз.
Я не хочу принять ни слова утешенья,
ни ломтика вранья...
и кто бы ни принёс -
взгляну в его глаза с придирчивым прищуром,
надеясь там найти пространное письмо.
- Про странное?
- Да нет, читай клавиатуру -
пробела в слове нет, пробел - оно само.
Ах, слово о любви, письмо далёких странствий -
о редких свойствах встреч, и долгих днях разлук.
Вам есть о чём сказать, вы - принц другого царства? -
так можно ль напоить
меня из ваших рук?
Пробел, опять пробел... но май через страницу -
готов и не готов вступить в свои права.
Начните свой рассказ, он в жизни пригодится.
Пространная любовь, как видите, жива.
Пространство от любви - про странные движенья -
живёт потоком чувств без спеси головы.
Так вы или не вы всех вводите в сомненье -
а пишете про май в одеждах -
тоже вы?
Фиалка на груди, тепло небесных пастбищ,
и щедрое зерно душевных закромов.
Пусть будет месяц май в моей судьбе однажды.
Про странную судьбу - сошедшая любовь.
.
.
