­
Я себя узнаю в иллюстрации,
окоёмы дырявлю словами.
Где-то там, в облаках от прострации,
каждой клеткою мир осязаем.

Стекает на белое чёрное,
но не в сером ищу я ответ.
Небо, звёздами кипячёное,
отрицает возможное — нет.

Да! В открытые горизонты
воспарить рождена душа.
Внизу капли дождя в афронты
малозначащего шиша.